Комод
Мне семьдесят лет уж... брешу... много старше...
Навёл марафет мне хозяин на марше.
Теперь вот иду я со временем в ногу,
красивый, в натуре, готов к диалогу.
Согласен,- не мал, велики габариты,
но красное дерево..., что вы хотите?
Здесь холят и гладят меня по головке,
пройдясь по периметру пальчиком ловко.
Туда и сюда ходят ящички, крышка...
Не тихо, и что..., но заводят поди ж как...
Во власти эмоций люблю находиться,
когда всё кипит, я бешусь, как волчица...
Как стая волков, разлетаются вещи...
ах было..., бывает, скажу вам, похлеще.
И в запахах таю, теряю рассудок,
как будто Диор... Кристиан - я, как будто.
Комод - не комод, а предмет обожанья.
К лицу мне, представьте, мужская пижама...
Пусть брошена наспех , всегда, впрочем, всуе,
мгновения сладкие мне адресуя.
Как люди, всегда завожусь с полускрипа,
то в пот меня бросит, то в дрожь, как от гриппа,
всплеснут лишь тогда золочёные ручки,
моля о покое на родине сучьей,
о крепости духа прося неустанно
под звуки уставшего фортепиано...
Под грустные песни февральской метели
почти засыпаю, дыша еле-еле.
Что день мне грядущий готовит - не знаю,
но в сон мой Особа приходит, глазея,
и шепчет мне голосом тихим:"мой зая,
твоё место - в центре - большого музея".
А я и не спорю, внимаю с улыбкой,
с распахнутой дверцей, открытой душою,
ведь всё в нашей жизни условно и зыбко,
предложат уйти... а, ты знаешь, ушёл бы..."