На белом снегу, как на белой бумаге,
Начерканы криво и косо дома.
А где-то бездомные дремлют бродяги,
И снится им жизнь, что, наверно, была.
Нам всем часто снится различное счастье.
Довольным красотки, а многим еда...
Сны это пустяк, их не надо бояться,
Они все бесследно уходят всегда.
Они нас, конечно, порою, тревожат,
Но это всего лишь картинки ума...
Смотрю я на снег, он идет все, и может,
Идти и идти так, почти до утра.
18.02.18. 23.04. ч.