В небо ссыпана часть урожая —
Млечный Путь весь устелен пшеном.
И сомнамбула-ночь провожает
немигающим жёлтым бельмом
взмахи крыл мотыльков невесомых,
что мелькают метельно весьма.
Так сквозь стены, балконы, засовы
сны просачиваются в дома.
И средь множества странных и разных —
монохромных и даже цветных —
есть один, что узнаешь ты сразу:
там в объятьях небес голубых,
мимо школы, лужайкой зелёной,
поправляя портфель на ходу,
невесомой мечтой окрылённый,
я к тебе на свиданье иду.
***
Мне снилась ты: глаза, лицо…
А февралю, должно быть, — лето.
Душа вспорхнула и — раздета —
рванулась тут же на крыльцо.
Мне снилась ты… но помнил я:
сейчас зима, мороз и вьюга;
и отделяет друг от друга
нас неприступность бытия.
Мне снилась ты... Чутьём шестым
я знал, что утром за окошком
увижу солнце и дорожку
следов, растаявших, как дым…