Приду домой, усталый, рваный,
Я сяду, тихо, на диван,
Открою чемодан я старый,
Достану револьвер- "Наган".
Пойду я к чёрному буфету.
Возьму- бутыль красного вина...
Бокал- другой, сил больше нету,
Возможно я сошёл с ума.
В глазах мутнеет, мне одиноко,
Я сяду на табурет косой.
И вспоминаю... мне так плохо,
Наверное я тут чужой.
Пойду назад, в свою каморку.
И сяду тихо, на диван.
Рукой дрожащей, чуть-чуть немного,
Я прислоняю тот "Наган".
Рука дрожит, я весь белею.
Со лба течёт холодный пот,
Смотрю на мир, в глазах темнеет.
Течёт слеза... опять не смог!
Швырнул на пол, игрушку смерти
И встал, шатнулся и пошёл.
На подоконник сел трескучий,
Народ кричит:"Вон, там- чудной!"
Подходит люд, внизу знакомый:
"Не прыгай, братец, ты постой!",
А я сижу и пьян, и скучен.
Я потерялся, сам с собой.
Я всё сижу, смотрю на небо.
Народ кричит: "Не прыгай брат!"
Мне всё равно, я пьян, измучен.
Приподнимаюсь... Он упал...