Из-под шапочки вились
непослушные пряди.
Мелкий дождь моросил,
их пытаясь разладить.
Молча женщина шла,
от себя убегая,
Говорят, что у мужа
где-то дочка другая.
Столько лет рядом с мужем.
И подумать не в силах.
То ли кто-то сболтнул –
зависть совесть затмила.
Ведь была же семья
вроде целым единым.
Как он мог оступиться.
Подрастают два сына.
Может просто поставить
чемоданы к порогу,
а быть может простить,
тему вовсе не трогать.
Но душа - то горит,
даже дождь не остудит.
И не скроешь, и скажут
вездесущие люди.
Шла на дождь не смотрела
и как быть не решила.
Жизнь не просто менять,
ведь не мыло на шило.
Но смолчать не смогла,
и слова в горле комом.
- Кто же мать твоей дочки?
И давно вы знакомы?
– Тут судьба поиграла,
и она виновата.
Это дочь не моя.
Дочка младшего брата.
Мать невесты его
Ей на год стала мама.
Будет им восемнадцать
И возьмут дочку сами.
Беккер Лариса 20.02.2018