Кофе с привкусом шоколадным начинает мою весну.
Рассказать бы ему (да ладно), как я яро иду ко дну.
Как ищу его на столичных (вечно) улицах, мостовых
(как же, чёрт, это символично), и смотрю на его других.
На его. На своих ведь тоже (только б было, на что смотреть).
Нет, не то, не мороз по коже. Я хочу ведь вот так гореть.
Так гореть, обжигать запястья, просто чувствовать, что жива.
Только это не в нашей власти. И подходит к концу глава.
Раньше было так просто, гладко. Лето, молодость, вечный дым.
А остались лишь опечатки (это кажется всё смешным).
У меня ещё были щёчки (а сейчас ничего не ем).
Я когда-то хотела дочку (а теперь никого совсем).
Сердце рвётся на фронтовую и слагает письмо из фраз.
Я опять закурю вторую (брошу, брошу, но не сейчас).
Каждый капельку, но зависим (но что в меру, то всё к добру).
Я ему напишу сто писем, а потом их к чертям сотру.