Как на заношенной рубашке,
бледнеют дни календаря,
и даты – пойманные пташки –
сидят по клеткам сентября.
Уже осенняя погода –
где сожаленье, где восторг?
Не отличаю год от года –
я раб, я робот, я киборг.
Играю с жизнью, словно в прятки,
крестами мечу день за днём,
и вроде крестики в порядке,
но месяц кончится нулём.
Не жду ни форы, ни поблажки –
я принимаю этот мир:
живу, родившийся в рубашке,
давно заношенной до дыр.