***

Осталось ли место романтике?
Неужто она умерла?
Исчезла подобно Атлантике?
Сгорела как Троя дотла?

Нет места безумным художникам,
Лишь миф - миллион алых роз.
Теперь все прогресса заложники
И места любви не нашлось.

Что бисер метать перед свиньями,
Они не оценят твой пыл.
Все стали прямыми как линии
И каждый второй уж забыл,

Что можно черпать вдохновение
И в жизнь воплощая мечты,
Найти от рутины спасение
Среди городской суеты.