Вышел как-то человечек с молотком чинить забор.
Две машины изувечил. Не спеши кричать: «позор!»
Он не гангстер, не стиратель, не коллектор, не корсар.
Просто тачки Мазерати перекрыли тротуар.
Дальше, видит: три заразы тащат девушку «того».
По башке двоим он сразу. Третий перышком его.
Раз, два, три. Всего три трупа. Крови, крови натекло.
Глупо вышло, вышло глупо. Не вмешаться – западло.
Получилась незадача. Но герой-то не дурак.
Смерть такая что-то значит. Как решился? Может так:
терпелив и не капризен, лысоват, широк в кости,
он однажды нашей жизни грязных правил не простил.
После? После человечка под дождём в гробу несли.
Были речи, были свечи и могильщикам рубли.
С этих пор народ заметил (то с утра, то вечерком)
кто-то лёгкий точно ветер по забору – молотком...
Тук, да тук. Совсем не сильно. Только ёкает в груди.
Если ты бандит, насильник не ходи там... э-э-э... иди...