Ах какое глупое занятье,
Для себя придумал без труда,
Нарисую я в горошек платье,
Две косички с книгой у пруда.
Легкий дождик, дым как коромысло,
Колокольню, глупого быка,
Ригу в поле, крыша чуть провисла,
А за ней - два пьяных мужика.
Разбросаю речку, мост, запруду,
Белобрысых брата и себя
И степенность деда не забуду,
На крыльце, что выведу любя.
Я свяжу и время, и пространство,
Возведу неспешно частокол
Старых вязов пыльного убранства,
Грузовик поставлю на прикол.
И, макая в память свои кисти,
Размываю слоем я за слой -
Самолетик, падалица, листья,
Полдня изнуряющий покой.
Синеву на дне молочной банки,
И восторг щенячьего хвоста,
Зябкость луга утром, спозаранку,
Не хватает мне уже холста!
Этих лет, что ткал я так неспешно,
Не бездумно, просто невдомек,
Я кроил, порою чуть поспешно,
Жизнь свою и вдоль, и поперек.
Вот стою, заказчик и ваятель,
Не слуга, скорей, мастеровой,
Меценат, наставник и мечтатель,
И, не надо мне судьбы иной.
И, отбросив разом, холст и кисти,
Просветленный мигом бытия,
Опьяненный чистотою истин,
Вновь творю, с натуры и себя.