Июль. Закат. Но свет его кровавый
Не навивает мрачную печаль…
От ветра в поле шевелятся травы,
И только зацветает иван-чай…
Скользит во тьму песчаная дорога,
И хочется здесь до небес вспорхнуть…
Не пробудится в этот миг тревога,
И крылья расправляет Млечный Путь…
Туман-кудесник застилает поле,
Росою осыпая все в миру…
Уж и не поле это, а на суше море,
Чьи волны бьют к знакомому двору…
И глас кузнечика становится важнее...
Да, ничего я в мире не боюсь!
И все вокруг становится милее,
А губы тихо шепчут слово: «Русь!»
Луна взошла. Холодным своим блеском
Начало ночи возвестила. Пусть!
Пойду до дома, и во тьме чудесной
Я запишу все то, о чем молюсь…