я могу исписать все листы сотнями...
все холсты прежде купленные красками
и хотя я мирянин а не посторонний
монах в ино-мире – ни здесь –
ни в Непале и не в Тибете… - в провинции –
не в Нью-Йорке и не в Лос-Анжелесе
а в Воронеже - рядом с мостом и дамбой…
и та - которая могла бы быть – прошла мимо -
следовало бы меньше пить пива…
какая теперь разница – составляю строчки
из крови - не связанными словами
своей неоправданной памяти – будто
пишу отчеты из интер-зоны вспоминая
Берроуза - револьвером играющим
с женушкой в Вильгельма Теля…
клавишами выдерживающими воспаленное
оправдание… а мог бы строить дома
чтобы вы свои жизни не проживали
зря и не уезжали – жили -
не уходя…
*
в последнее время ни кого не хочется
видеть - и жизнь не тому виной…
иду с утра к грязному "морю" пиратом
с тонущего корабля или ночью смотрю
на звезды и с ними в безумии одиночества
разговариваю – не слышат не отзываются...
наблюдающие за нами – молчат как всегда…
сбросить бы шкуру… тело…
- вот только куда уйдет не найденная душа?
в какую мойку - бардо...
до следующего календаря…
надо держаться стойко – как оловянный
солдатик на одной ножке – если
другого не вылили - из меня –
не хватило олова свинца или бронзы –
хватило лишь для черт лица - чтобы "принцессы"
в молодости любили до всепоглощающего
огня… - а здесь только двор...
и дверь в ненасытный для тебя и других
город обретения и потерь... в перекрестках
и переходах ночей и дней…