О, голоса любимых мною
поэтов - словно
небеса,
в которых аурой родною -
вне взглядов -
рядом
чудеса,
о, только слово,
только слово
и в мясорубке грубых дней -
сохранности души основа -
присутствие родных теней,
стихотворенье -
ощущенье
вне впечатленья
на других,
дарующее просветленье
духовности вошедшей в стих,
истлели жаждущие губы,
над самым милым ряд могил,
но снова,
снова,
снова,
снова,
лишь то реально, что любил...