Будто посланники гнева и страха
душат ветрами в объятиях тьмы,
треплют метели рваной рубахой
стылую ночь уходящей зимы.
Та подвывает вдогон возмущённо,
сбросить пытается саван с плеча,
лесом качает, грозя монотонно
хватке жестоких десниц палача.
Нет ни надежды, ни веры, ни воли,
стоны сиротские, жуть-пустота,
грязною тенью на снежном подоле
бродит в потёмках пурга-нищета.
Сонно короткой затяжкой рассвета,
утро вздыхает, не благоволя
новому дню. Затушив сигарету,
сыплет на головы прах февраля.