С днём рождения, дурочка ты моя дура,
мамочка ты моя мачеха —
современная русская литература,
слишком высокая математика,
ни целовать тебя, ни обнимать...
...бабушка, эх твою мать.
Шпили-вили острые —
в спину мою,
точно иглы —
в Вену:
точно в сладкую плоть — комариные Питеры Пэны,
купола твои мне бы на грудь — да я ведь глазастая.
В Ойкумену вгрызаюсь — и замечаю подмену:
я почти забываю Австрию.
Там ведь Моцарт звучит, коль ему в гробу не уймётся,
коль его до-ми-реквием — мне трёхсотлетняя музыка.
В ней себе обещаю, что я не уймусь, не уймусь пока
говорю, говорю — и звучит, и звучит Лакримоза.
Потолковое поле моё, ну чего ты лаешь,
ну чего ты яришься, когда я — пахать и плакать.
Я всего лишь смотрю — и ты расцветаешь мне ландышами,
и звонишь колокольчиками, приглашаешь на плаху.
...Если мне и болтаться — то пусть на ветру, на ветру,
потому что лишь он — дирижёр, вдруг — лишённый фрака,
я пою с Луною — брызжа слюной, как собака —
и Луна обещает, что я никогда не умру.