Двор сиротливо пыльными окнами, смотрит в пространство между берез, клены шумят над притихшими ставнями, света не видел давно двор из окна, что зарос травой. Фортка скрипит, открываясь с трудом, клонится в бок, на плетень, лоза винограда под крышу взвилась, скрыла конек за трубой. Странное чувство, когда дома нет, и никого во дворе, лишь рукомойник зеленеет на стуле, да лейка гудит под плетнем. Упавшее время виски обелило, годы пронеслись, как вихри зимой, не уж-то так долго я не был дома, чужие соседи, незнакомые люди, смотрят во след из дверей и ворот. Не знают они, что сказать иноземцу, а мне так и хочется закричать, я дома, и это мой двор, только давно, я не был в нем. Веранда, синяя краска, еще кое-где на раме видна, мусора всякого набилось под двери, сухой, хорошо, печку легко растоплю. Стул, любимый со спинкой, когда-то скакал на нем я, отец специально сделал красиво, с ручками наверху, а после мать на нем золу просевала, чтоб уголь оставшийся собрать. Нет уже стула того за двором. А в комнатах мне даже, паутина родная, пыль притаилась родная в углах, кружку железную, ржавую очень, тронул, и детство взял со стола, чай из вишневых веточек, помнит еще эта кружка, а я поспешно, чтоб слезы не выдали, поставил обратно ее на стол. Вечер, темнота тенью тронула сад притаившийся, вишни налитые, красными маками, сквозь темноту горят. Сердцу тесно в груди, бьет, словно молотом, как мне тоскливо и холодно. Огород за домом, осень, копал за три дня, иногда мухлевал, а отец потом незаметно перекапывал, где я не копал, усмехаясь в усы, и хмыкал, глазами смеясь. Не пройти в огород, бурьян вырос по плечи мне, паутелка ноги плетет, постоял и обратно пошел, в комнаты, где потолок протек, да не был я там, не дошел в перипетиях быта, затаскала меня суета, только память осталась, да фортка двора, все остальное природа забрала, в объятия свои, березкой пленила.
24.02.2018г. Я.Ко.В…