Прости, что я считаю облака
Спиной к тебе и гОлоса не слышу.
Из мёртвых слов не вяжется строка...
Друг другу мы не станем завтра ближе.
Побелка пахнет свежим огурцом.
Я пальцем по стене волну рисую.
Не сразу повернусь к тебе лицом.
Обнять не сможешь женщину чужую.
Считай меня больной, глухонемой,
Несчастия в пространстве измеряя.
Кирпичный дом давно уже не мой.
И ты не мой…Я тоже - не святая.