Плохих стихов довольно много
В копилке будничной у нас.
Терниста и сложна дорога,
Труды напрасные под час.
И много хлама и рутины
Под спудом лестных, ярких слов.
Поэмы - текстом исполины,
А смыслом - кизяки коров.
Они, хоть могут пригодиться,
Как удобренье в огород,
Зимою будет печь топиться,
Для согревания пойдет.
А стих гнилой, какую пользу,
Кому он может принести?
Чтоб не смешать цветы с навозом,
Чернила надо развести!
Что проку в мнимом вдохновенье
И в порожденье нудных фраз?
Как мимолетное цветенье
Оно взорвется, как фугас,
Потом отчаянно утонет,
А строчки проплывут рекой,
Их раз прочтешь и не запомнишь,
Отложишь книгу на покой.
И сколько их пылиться будет
В бедламе скученных квартир?
Конечно, жизнь она рассудит,
Кто на Олимп, кого в сортир...
Но, что обидно, стих серьезный
Довольно сложно отыскать.
Его, крутые рифмовозы
Умеют вдаль отодвигать.
И если, что-то всколыхнется
В душе от теплых, мудрых слов,
То обязательно найдется,
Тут критикан-пустоголов.
Да, трудно стих хороший вынуть,
Из кучи мелких, пенных фраз.
И, чтоб пустое все отринуть
Подняться к Музам на Парнас.
У них искусству поучиться,
У них пополнить свой багаж.
Чтоб строчкам больше не сложиться
В стихов ненужный антураж.
31.01.18.