когда по мутной роговице
слепые вьются письмена,
и сон, запнувшись на странице,
твердит: «Печаль твоя темна...»,
когда сомкнувшиеся вежды
трепещут, возятся, живут,
избавься молча от одежды
и спи, расхристан и разут.
пока для всех в подлунном мире
твоя не сварена кутья
вкуси на хлопковой пальмире
заёмного небытия.