ненароком нагадал срока,
вести на хвосте несла сорока,
всё, что не случилось к сорока,
было впрок, но не давало прока.
полоскало полночью полынь
лунным ветром и, дожди развесив,
век на кичку гнал нас, как сарынь,
окликая города и веси.
то под сердце разински разил,
то пугал пожаром пугачёвским,
без гробов и, даже без могил,
хоронил в степи, или в берёзках.
жизнь ползла кибиткой кочевой,
собирая всех событий ворох,
колокол качался вечевой
над пустым шуршаньем разговоров
про особый путь, про поиск скреп,
только время кралось тихой сапой,
и вставал с востока лунный серп,
и спускалось солнце вновь на запад...