Мы привыкаем к своей зиме,
Каждый её хранит:
Снег-на ладонях ,холод в уме,
В памяти-льда гранит.
Сколько зимы на моих руках-
Мало ли для живых?
Сколько её на седых весках
Встречных людей чужих?
Взять и стряхнуть-но она в глазах,
В коже,в моей крови.
Что ещё можно о ней сказать.
Лучше не говорить.
Лучше смотреть,как идет февраль
К кончикам пальцев ног.
Белое знамя-его финал
Стелится,как платок.