Я писала тебе письма,скидывала гудки,
А подступало только к моей глотке.
Мы не защищены , я опустошенный человек,
А ты человек которому пох*й на свой век.
Хочется в дождь напиться,
Напиться вина,
Напиться тебя.
Можно потом встать на утро и больше не бояться,
Больше не бояться потерять и любить тебя.
Мы же писатели века, которому уже давно пох*й на нашу прозу.
Я сжимаю в руках розу,
Чтобы кровоточило руки и читаю тебя.
Ты не будешь меня читать, нальёшь мне бокал
И потащишь меня за руку.
Солнце уже забыло как вставать,
А я чувствую себя разбито,
Словно старость у разбитого корыта.
Я все тебе отдала,
До каждой точки,до каждой нежности
Вложилась в каждое слово,
А потом все померло
И мои поэты тоже утопились в ванной,
И разучились писать,
Чтобы было действительно больно,
Чтобы вид природы и ласки вызывал одиночество и страх.
Жизнь имеет странное свойство меня убивать.
Ты становишься её тенью и тоже тушишь меня
И пусть водитель такси переедет меня вдоль и поперёк.
Ты не заметишь и смысла меня, называя как обычно нежно.
Будто сглаживая во мне взрывоопасную бомбу,
Что вот-вот взорвется и уничтожит к черту нас
И каждый день частицами, разбивается об твоё равнодушие.
Да я не стала сильней.
Я стала слабей и поставила себя на колени.
Как будто молилась,
Как будто нельзя было дышать и крыть матом.
Быть рядом мне так надо,
Но это стирает в кровь ноги и трясёт руки , которые наливают тебе молоко.
Нервы просто сдали уже в никуда,
Качают свои права,
В меня играют с расстановкой, быстрей игрушки не сыщешь.
Моя игрушка даже не имеет возможности обновиться.
Ты только видишь в конце game over.
Думаешь было интересно, но повторять не хочется.
Потом выкинут на помойку где кто-то найдёт.
Глаза у тебя особенные,запоминаются.
Грустные только.