Смотрю в окно, совсем
неподвижным взглядом,
На калейдоскоп
меняющихся огней.
Там вижу и четко,
и ясно преграду
Ту самую грань,
и юность мою за ней.
Еще секунда, виденья
исчезнут в дымке,
Еще секунда, к чертям
улетят во тьму.
Станут стихи
печальными на простынке,
Как совесть.
Выпендриваться ей ни к чему.
Буквы пляшут,
в чем виновата бумага?
Виною то,
что оставлено за спиной.
И пыл прошел,
времени нет, где отвага?
Трудно осилить порог,
что ведет домой.