-Эх! был бы я поэт во цвете лет,
то сочинил бы Вам любви сонет,
Где снег летит на жар ланит
и вьюга перси холодит..
Но, я поэт на склоне лет,
и от меня вам ровный свет
из под ресниц, заиндевелых в январе,
да куст рябины, знобкий на заре.
-Зачем дарить девице снег и хлад?
Такому дару ни один не рад..
Ты подарил бы мне зарю, мечту,
весны весёлой нежную красу..
Быть может, та весна растопит лёд-
Сквозь пальцы мёдом сладким потечёт.
Наполнит сердце жаром летний зной,
душа проснётся с новою зарёй..
И сгинет хлад той зимней ночи,
когда зажгутся страстью очи!