Умирать каждый день, надеждой согреваясь.
Ритм медленно стихает. Время застывает.
Лишь память о себе кротко напоминает,
И говорит о том, что я еще живу.
И вроде бы дышу. И вроде бы я знаю,
Что где-то нахожусь, но точно не в раю.
В забытье заснуть, и потом проснуться.
И росчерком пера поставить в книге точку.
Пойти куда-то снова. Видимо работа.
И день пройдет вполне, забота за заботой.
И вот настанет вечер, который снова вечный.
И снова умираю, но точно не в раю.
Лишь память нарисует, что я еще живу.