Уехать бы в края, где всё легко –
И там писать о чём-то в стиле Визбора.
Тем более, что март недалеко.
Но застит мир плакатное древко
И надпись «Все на выборы без выбора!».
С чего бы? Речь не о моей стране –
Выходит, и забота посторонняя.
Электорат, похоже, в стороне:
Не все, но большинство – почти во сне.
Местами - равнодушная ирония.
Чему-то кое-как благодаря,
Довольствуясь подачками да бреднями –
Миряне верят в доброго царя
И в Муромца Илью-богатыря,
Что явится с посулами победными.
Такая тишь – кладбищенский покой.
Всё выморено, что могло бы двинуться
Из-подо льда – проснувшейся рекой...
Всевышний, глядя, сам махнул рукой,
Захлопнул дверь – и опустела ризница.
Чужая – но знакомая беда:
Одни и те же признаки апатии.
И все хотят куда-нибудь туда…
Но без труда – не вынешь из пруда
Ни рыбки золотой, ни демократии.
Такие, видно, лжеПроводники:
Который век - пустыней, закольцовано...
Всё ходим, приподняв воротники,
Забыв, что есть пожатие руки
(Давно в кулачный бой перелицовано).
А выбор – он таким же был и встарь:
- Привет, ребята. Хорошо в загоне ли?..
Тут - по какой щеке нас ни ударь:
Вотще листки теряет календарь,
Пока мы этой истины не поняли.