Восьмидесятые двадцатого –
стою на стрелке Васьки, гол соко;л.
Ещё о службе нет кино отснятого,
ещё брожу по Питеру, как вол.
Ещё жена моя меня не зная,
не устаёт пока расти, цвести,
ещё важней мне переливы мая,
и октябрей чуть меньше двадцати.
Точнее – девятнадцать. Новорожденный.
Но, только девятнадцать лет назад.
А настроенье, пасмурно-скукожено.
Тревожных кошек на душе парад.
И вроде ГДЕТСТВО здесь ещё под крышами,
но на плечах погонов два кило…
Не крикнут: «Гарик! Выйдешь?» те мальчишки мне.
Не сплюснет нос курносый мне окно…
Нева-вдова моей ушедшей юности
взмахнёт Дворцовым пафосным мостом;
и унесёт с собою мои глупости,
оставив бултыхаться за бортом.
Но, снег-ковчег припорошит смятение;
надену бескозырку набекрень.
Во взрослости шагну хитросплетения.
Закончится последний ГДЕТСТВА день.
21.02.2018