На погибель чайных роз,
на мою с тобой погибель
надвигается мороз;
нам, живущим на отшибе,
неприятности принёс.
У покойного теплей
пальцы, скрюченные смертью
и, как уголёк не тлей,
не дождутся злые черти
наших слёзок и соплей.
Иней саваном лежит
на прабабушкином пледе;
воробей /в народе – жид/
слабо веруя в победу,
бойко борется за жизнь.
В забытьи, как взаперти –
мысль стучит в глухие двери,
но открыт аперитив
и, согласно всем поверьям,
разыгрался аппетит.
Умираем во хмелю,
возрождаемся по трезвой…
если ты меня не "лю"
я, конечно, отвалю
в преисподнюю,
как в бездну…
27 февраля 2018 года
Санкт – Петербург