Люблю тебя, Земля моя, мой храм,
на радость нам дарованная Богом –
боль сердца, опалённого ожогом!
Люблю, скорбя на наш позор и срам
растерзанные взрывам поля,
загаженные мусором и ядом.
Летишь, родная, с катастрофой рядом,
на гибель обречённая Земля!
Что я могу? Что сотворю на ней?
Могу своими старыми руками
лишь маленькую часть покрыть цветами.
Я начинаю не любить людей.
Вот высеваю семена весной
во чрево, где твоя святая влага
взрастит и хлеб, и радость им во благо.
Но, что они, что делают с тобой!
Вот панорама: рухнули дома,
горит земля. Сквозь дым и вой снаряда
миг краткий превратился в вечность ада,
и стала чёрной белая зима.
И, видя у родных своих дверей
оторванные ручки и ножонки,
родимые мальчишки и девчонки
возможно, тоже вырастут в зверей.
И попранную святость Алтаря
уж наяву и вижу я, и слышу.
И оттого порой срывает крышу
на грешные желанья бунтаря.
Душа устала видеть и терпеть
за целый мир, за злую дикость эту.
Чем жить, любить, и как дышать поэту,
какие песни и кому их петь?
Поглажу первый по весне росток,
и каждый метр твой с радостью взлелею,
деревья посажу, цветы посею
и стану удобрением в свой срок.
Как в яблонях цветущих чей-то смех
услышу вдруг июньскими ночами,
я прошепчу тихонечко губами:
- Земля моя, прости меня за всех!
27. 02. 2018 г.