В который раз осталась в дураках, прости меня - за цыпки на руках, за то, что из-за маленького дня мне ненавистна всякая броня, и голос мой сиротский не готов на антресоли, полные шарфов. приду, дрожа, похожа на моржа, открою ящик лезвием ножа, а в ящике и стон, и спам, и бред, и приглашенья к йогам на обед, и на письмо мохнатое ответ, и то, и сё, тебя там только нет.
и я не знаю - сплю или лечу. к какому обратиться, мля, врачу? и ко врачу метель белым-бела, и у него глаза синей стекла. ему бы самому горячий чай и поцелуй в макушку невзначай. но сумасшедшим не сойти с ума. такая вот случилася зима.