Болеют буквы, строки, строй и лад катренов.
Мой воздух густ от чувств, его колотит тремор.
Листы просты, пусты, чисты. Ладони жгутся.
Боюсь всего и всех, себя, сжимаюсь куцо.
Что дальше? Боль, печаль, тоска, конец желаний.
И ночь, и тьма, в тиши одна, наружу - грани.
И полосой прошедших вех - асфальт в тумане,
идти, томиться, уставать, боясь: обманет.