Давай-ка немного испачкаем карму
(её же потом можно будет подчистить),
накапаем что-нибудь по стаканам
под смех без причины,
под всё бы послать в пресловутую прорву,
касаясь руками друг друга случайно,
и ты бы, смущаясь, ушла в оборону,
а я бы в атаку, победы не чая,
вечерний Арбат томным и нереальным...
Труба мне (рабам женщин это обычно),
и совести наши в обнимку дремали б,
мечтая, пока догорает жизнь спичкой.
Но, видимо, это, но, видимо, это
останется в виде рассказа, и только;
католик бы фыркнул,
а карма поэта
все выдержит.
Кроме твоих пальцев тонких.