Разлететься по полю бы одуванчиком,
как снежинка растаять на теплой коже,
промелькнуть и исчезнуть со стен солнца зайчиком -
это, может быть, было бы лучше всё же?
Стать букетом завядших давно хризантем,
белым призраком затеряться на Патриарших -
это было бы всяко лучше, чем
быть прокрученным в мясорубке фаршем?
Мимолетной улыбкой слететь с твоих губ,
быть сметенной песчинкой в бездонное море,
отзвучать как ноктюрн водосточных труб -
это лучше, чем знать о своём приговоре?
Жить лишь миг жизнью падающей звезды
или выстоять Альпами, отсчитывая года -
лучше было б такие нести на себе кресты,
если знать, что с тобой может быть "никогда"?
Запереть все засовы, дверь сменить и повесить замок,
по течению плыть (хоть куда-нибудь да унесёт).
А отшельником лучше жить, не пуская на свой порог,
чем услышать, что
это всё?