Вчерашняя ночь отдает полынью, горечь остается на языке.
Слова перекатывая во рту, не различаешь - люблю/забуду.
Ночью она была твоей Галатеей, системой внутри систем.
Образ бокала виски каждый день принимает гаруда.
Многоликий бог, в твоей координатной сетке - это женщина без лица.
Во взгляде ее бездна. Упадешь, попытайся выжить.
Каждый раз, когда руки часов завершают форму кольца,
ты ее слышишь.
Она умна и она безумна. Танец на простынях.
Она понимает - hic sunt leones. В глубине твоей тьмы.
Когда весь мир сжимается до ее:
"Я .... тебя"
Ты оживаешь. За один день. До окончания зимы.