Н. П.
Время стоит под вопросом.
Время стоит над откосом.
Светит банальный фонарь.
Тонкой рукой папиросы
на прикроватном нашарь.
Ах, Боже мой! Сигареты!
Нету на нём папирос.
Мне показалось, что это
всё - предвоенное лето,
запах магнолий и роз,
море шумит за окошком,
Чёрного моря волна
т а м зашипела, что кошка, -
за переплётом окна.
Вечно, навечно, навеки,
чтобы я там ни наплёл, -
нежные белые веки,
ветер, гудение пчёл.
И остроносы ботинки,
пахнет брезентом плаща,
и раздаётся с пластинки
это вот "с морем проща..."
Дай мне скорей сигарету.
Нет, папиросу. Прости.
Март - предвоенное лето,
если его поскрести.