На широком подоконнике
Дома,в бывших номерах,
Сидя,слушаю симфонию
Петербургского двора...
Попиваю чай неспешно я,
Вскользь,осматриваю двор...
Дождь,как будто бы повешенный
Во дворе,как режиссер.
Обличить беспозвоночного
По творению,нельзя...
Смяты трубы водосточные
И покато голосят...
Откровения скрипичные,
Барабаны,геликон...
Ничего,как будто личного...
Небо,в узости окон...
Осень,в занавеси арочной...
Крепость,в холоде камней...
Кротость незнакомой парочки,
Вазой жмущейся к стене...
Сладость чая,вкус горчичного...
Дрема музыки ,раздор...
Ничего,как будто личного...
Город ,мне чужой и двор.