Всё суета...

Всё суета, всё суета...
А от столицы в вёрстах ста,
в полях, снега где так светлы,
остались тихие следы
мои. Давно их занесло,
как, впрочем, и моё село.

Там каждый дом - земле поклон,
как сотни сгорбленных икон.
Не ветер крыши студит - грусть.
Куда, куда шагаешь, Русь?

Ты, оторвавшись от земли,
уйдёшь далёко от зари...
Но Вифлиемская звезда
хранит тебя ведь неспроста?
Всё суета... Всё суета...