Молчишь. Тоскливая картина,
Под стать погоде за окном.
Хотя в погоде ли причина
При восприятии больном.
И я, как видно, не придумал
Сей затянувшийся сюжет,
Когда без пыли и без шума
Мотив приевшийся отпет.
Осталось только хлопнуть дверью,
Набросив наскоро пальто.
А чемодан… Так не потеря,
Когда всё прошлое – ничто.
Когда в душе волной протеста
Встаёт, круша, девятый вал…
Для пустоты не надо места,
Но до чего же я устал.