На март я бошу взгляд усталый.
Печально в сумраке ночном.
Стучится путник запоздалый
в мой неуютный старый дом.
В нем я один, томим разлукой,
и угасаю день за днем.
Я болен ревностью и скукой,
и в одиночестве своем
Придумаю рассказ печальный
в котором побеждает зло.
Свечей мерцает поминальной
ко мне склоненное чело.
Не то врага, что жизнью нажил,
иль друга, что давно забыт.
За то, что сердцем не отважен,
и словом не был знаменит.
Но путнику открою двери.
Поведаю ему о том,
что я в хорошее не верю,
и тем печален и мой дом.
Рассказу может быть, не сбыться,
хоть от судьбы мне не уйти.
А путник надо мной склонится
в глазах печаль хочет найти.
И взгляд тот мне изранит душу
заставит заново прожить,
и я себя в тиши услышу,
покаюсь и в делах, во лжи.
И в сердце вдруг испуг ворвется.
И дверь закрою на замок.
Лишь ветер за окном смеется...
Придумать же такое смог!