Мне сорок пять. Обыкновенно.
Моя улыбка примелькалась.
Передо мною расплескалась,
как лужа, серость вдохновенно:
«Промолвить если откровенно,
то я по жизни удивлялась,
привычка эта и осталась
меня ласкать самозабвенно:
как всё в поэте ненормально».
Мне сорок пять, и я формально
в ладу с такой формулировкой,
но с изменённою концовкой:
поэт – вот это натурально,
всё остальное – ненормально.