Я по полям… собираю колючки.
В грубых лесах – листья, ветки… пыль.
Сердцу моральной, физической взбучки.
Грубость. Реалии. Сущность. Остыл.
Больше костров здесь за милю не видно.
Потное тело. Ни взгляда вокруг.
Всё, что казалось неверным, постыдным, -
Каплями в землю, ветрами из рук.
Мир неделим. Это мы делимые.
Ход постоянен: год, месяц и час.
Душат, топят, сжигают наивными.
Но без наивности не было б нас.
Рвемся все в тернии. Ищем приливы.
Нового воздуха. Свежих людей.
Суть: от природы светлы и дождливы.
Ложь: среди нас не бывает вождей.
Все мы – вожди. Не по факту. По крови.
В каждом искрит самый древний родник.
Жизнь – есть баланс разногласия воли,
Истинных чувств и внезапных интриг.
Да, идеалы слепы и нелепы.
Кости, засовы с годами скрипят.
Ты собрал денег: вина, зрелищ, хлеба.
Я – по полям… собираю себя.
1.03.2018
____________________________________
Иллюстрация: интернет