Уж скоро утро, но опять не спится,
И заползает вакуум в нутро,
На девственно- чистейшие страницы
И в летаргию впавшее перо.
Бывает, чувства просятся наружу,
Рождаются стихи на кураже,
То вдруг, как свет, враз отключили душу
Рубильником, на полном вираже.
Сюжетных линий рваную сермяжку
Стачать пытаюсь гладкою строкой,
Но колорит у храброго портняжки
Признаюсь честно: просто никакой.
И тропов неподвластных вереницу,
Несбывшихся желаний пелену
Не обуздать, и хочется волчицей,
Оскалившись, повыть мне на луну.
Уж скоро утро, но никак не спится,
Не пишется, и что не говори –
Нет вдохновенья – и чисты страницы,
Нет куража – и вакуум внутри.