Ветер в трубах плачет волком,
в диком танце снег пуржит.
Месяц бледненьким осколком
в небе на спине лежит.
Тени в салочки играют
на метельном сквозняке,
да шальной фонарь мигает
мутным глазом вдалеке.
Утром здесь была дорога...
В том и дело, что "была", -
как намёк пути прямого -
меж столбами провода.
Путник странный, в одиночку,
режет сумерки плечом, -
позади следов цепочка
быть должна, но нет её...
Вот и ты торишь дорогу,
не жалея сил, труда,
но у вечного порога -
глядь, а сзади нет следа.