Забвением дышит пустая обитель, последний чертог,
Где имя моё высекать на граните и суетность строк,
Разбросанных пеплом по свету в надежде, не смею просить,
Стесняя движения в тёмных одеждах, мне хочется быть
Не тенью, навеянной призрачным ветром на склоне скалы,
Куда, возвращаясь с багровым рассветом, под властью вины,
Волнуясь, как пена, летят мои мысли, видений гурьба
И сколько их, право, не хватит и жизни, ответить сполна
И сколько имён не давали мне всуе, любое - укор,
Такими не стоит, молве повинуясь, искать разговор
Со мною среди позабытых покоев, где сумрак и тишь,
Как будто порывом мечты удостою и ты воплотишь
Из слов - квинтэссенцию истинной боли, изысканной лжи,
Как будто с тобою - творцы поневоле историй чужих,
Которых никто не расслышит из страха казаться чудным,
Но каждый желает прочесть в альманахах чужие труды
Увидеть, как видел, быть может, сам автор, но кто подтвердит,
Когда посреди утончённых метафор, мой личный вердикт
Набатом звучит, сотрясая пространство, пожалуй, назло,
Ведь мне не по нраву, сгорая напрасно, делить россыпь слов
И в самом ли деле забвением дышит обитель моя,
Покуда последний даров похититель не смог устоять
Под натиском гнева, забыв о надежде, не смея просить...
Но как мне хотелось почувствовать прежде и всё-таки быть.
01/03/18