Когда он скрипку прижимал щекой
и заставлял смычок порхать по струнам,
мелодия казалась неземной,
расцвечивая заоконный сумрак;
боясь дышать, едва держа её,
сдувал пылинки с деревянной деки,
забыв меня в безбрежии мальком
трепещущим, невзрачным, незаметным.
Взлетая ввысь без крыльев и ветрил,
неистовый и отрешённый, в трансе, –
он не играл, он музыку творил,
ей восхищался прилетевший ангел.
Я наблюдала тонких пальцев па,
застывших в невесомости над грифом,
и становилась сказочно-легка
седая ночь под чувственные ритмы.
За окнами сияло Рождество:
листы бумаги превращались в свитки,
на город нисходило волшебство
под снегопад и звуки старой скрипки.
Альманах "IV МПК "Остров Сокровищ""