1
Пылит дорога.
Много раз так было.
Ромашек бледность - им вполне к лицу.
Подумаешь –
на небе поискрило,
Обычное –
Июль идёт к концу.
По прошлому вздохнётся - бедный Йорик.
По будущему -
умереть – уснуть.
Не хочется к тому, -
что беспокоит,
Да надобно когда-нибудь рискнуть.
Изменишь что во Времени
на йоту,
чуть-чуть не так черкнёшь карандашом, -
и -
Зной
стальным
запахнет креозотом.
как бронепоезд рядышком прошёл.
2
Здесь Тайга.
Здесь не носят сомбреро.
И тревожным паря НЛО,
Солнце, взявшись усердно за дело,
мне головушку вмиг напекло.
Город близкий закрылся Границей.
Там,- возможно,-
покамест, - рассвет.
Мир закончился прежний.
И мнится,-
что совсем ничегошеньки - нет.
Рельсы,
шпалы,
столбы верстовые,
забавляя кроссвордами рифм,
доведут,
как до ручки, -
до Выи.
Хоть и можно представить –
в Коринф.
На Маян, где готовится тесто,
где в восторге
с грехом пополам
сандалетное носится Детство
по своим немудрящим делам.
И хрустят огуречные плети.
Где иное Пространство.
зато,
Травы в росах –
похожи –
на эти.
Это утро –
похоже на То.
Я мальчишку
на мелком базаре
в шортах с лямками вместо ремня,
пусть не сразу,-
однако, - узнаю.
А, вот, он -
ни в какую - меня.
Лишь погладит застенчиво темя,
округлит непонятливо рот….
Полдень.
Зной.
Сокращаются тени.
Да и Время –
другое идёт.
3
Лес смешанный, как нотный почерк Брамса.
Понятен знак, но смысл совсем не тот.
В сюрреализме здешнего Пространства
простой топограф, вряд ли что поймёт.
От призраков в кладбищенской ограде
и сторожей – голимый самосад.
Ведёт Колонну к Вые
Казагранди.-
Ну, так, как было
сотню лет назад.
Глянь, - мухомор торчит на левом фланге.
На правом – пень с обоймою опят.
От станции
звучит из «Иоланты».
Там созревают перец и томат.
И продают бруснику спекулянты,
Как –
капли крови
в дюжину карат.
Ссылка на Лит. дневник -
http://www.stihi.ru/diary/graalgraal1/2018-03-02