Цепляясь за кусты аллитераций,
гоняясь за аукающей рифмой,
теряя смысла тоненькую нить,
измучилась я очень и мечтала
добраться поскорее до равнины,
где белый стих медлительно течёт.
Мечтала во врачующем потоке
охолодить истоптанные ноги,
а ношу ежедневную мою
томительно однообразных действий
увидеть сквозь подвижное стекло.
И может быть, омытое волною
ритмической моё существованье
мне улыбнётся красками живыми,
и станет ясно, на какую пряжу
пошла души воздушная кудель.