Порох сырой. Безопасно. Вот только Марта…
Бедная Марта… Совсем не выносит лжи.
Снова не выдержит, за пять минут до старта
Предупредит. Вот и всё…
- Ну, давай, скажи
Мне на прощание что-нибудь, дорогая!
Боль и надежда туманят слезой глаза.
Нет, не соврёт… Будь на месте её другая –
Вряд ли пришлось бы всерьёз отдуваться за
Всё, что сказал и по делу и не по делу.
Слово, как говорится, не воробей…
Если бы ты, дорогая, солгать посмела,
Даже не представляешь, как я тебе
Был благодарен бы. Только уже не буду…
- Ну же, родная, скажи то, что ты должна…
Честные, добрые, праведные иуды,
Не понимающие, в чём же их вина
Будут всегда. И не факт, что когда прозреют,
Станут себя, а не преданных обвинять.
Хоть бы закончилось всё уже поскорее!
Марта молчит... Значит стала-таки мудрее,
Всё понимая про порох и про меня.