Тонут... в сугробах. Какая весна?
Декабрь... плюс двенадцать. Котам не до сна.
Такие метели... лет тридцать назад,
В меха приоделись ели и сад.
Вот так март встречаем: в белом плену.
Сугроб придорожный... и я в нём тону.
С небес... балерины в ладони летят,
А люди...известно, другого хотят.
Стихия...бушует,её не унять
И в полночь приходит, не жаль ей и дня.
Сороки исчезли, ворон не найти.
Когда разойдутся соперниц пути?
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ