С попутным ли ветром я оказался здесь,
швырнул ли сюда налетевший внезапно шквал –
я чувствую, что в мотыльковом теле уже не весь,
я помню, что где-то в прошлом уже умирал.
Здесь мало света, здесь до горизонта ночь,
и лишь кое-где огоньки разгоняют мрак,
мне нужно скорее убраться отсюда прочь,
и я сотой долей сознания знаю – как.
Но местные мотыльки безжалостны к чужакам
и насмерть сражаются в очереди к огню,
и мне не сломать заведённый уклад, пока
я в памяти кем-то заложенный код храню.
Наверно, его позабыли стереть тогда,
когда для баланса требуют вычет лет,
и я ещё помню жизнь, где живут без дат,
где свет – не огонь свечи, а безбрежный свет.
Я там опалил свои крылья и рухнул вниз
лишь после того, как до солнца поднялся ввысь,
и это жестоко – дождаться отмены виз
затем, чтоб безвизово кануть в другую жизнь.
А здесь мотыльком-однодневкой искать свечу,
чтоб выжечь на теле огненное тавро,
и крылья подставить пламени-палачу
в обмен на одно-единственное перо.
Отклик Виктора Игнатикова
http://www.stihi.ru/2019/09/23/1787